Encore une soirée à jouer, à se la couler douce, à faire danser ses doigts sur les touches d’ivoires, négligemment. Il avait une certaine fougue pour cette soirée, presque trop pour rester « bêtement » les fesses collées sur le tabouret du piano. C’en était presque un affront de penser ainsi, mais, hé ! Peut-être qu’ENFIN, Pete passait à autre chose et commençait à trouver ses soirées pianos trop répétitives ? Peut-être que doucement, il se détachait de l’image de son cher Tony, jouant ses morceaux non plus pour sa mémoire, mais par simple automatisme et par simple devoir ? Gagner de l’argent sur son souvenir n’était-il pas néfaste, finalement ? Oui, ce soir, Pete était à la fois trop en forme pour pianoter, et à la fois dégouté de lier son ancien amant à cette activité lucrative, comme si finalement, il en profitait, crachant sur sa mémoire. Il avait un surplus d’énergie à dépenser mais avec des pensées bien négatives. Bon sang, honte à lui. Pourquoi était-il si compliqué dans sa tête ?

Ses idées noires l’amenèrent à prendre une pause un peu plus tard dans la soirée. Il se sentait de mauvaise qualité ce soir-là, comme s’il manquait encore plus de respect au propriétaire de ses partitions enregistrées mentalement. Il ne les retranscrivait que grossièrement, plus que d’habitude encore, bien qu’en général, ça donnait de jolis morceaux finalement. Mais ce soir, ç’en était une honte pour ses oreilles et pour ses mimines. Sa mâchoire était crispée du début de son jeu musical jusqu’à… Maintenant encore. Sur un tabouret inédit, celui collé au bar. Il se sentait mal, enfermé, peut-être lui serait-il préférable de prendre l’air. Mais pour quoi faire ? Pour aller où ? L’idée ne lui était pas venue de lui, mais bien du barman qui, à force de voir le sourire de Pete, fut choqué de ne pas le voir accroché à son visage. La possibilité de partir de l’endroit et de rentrer chez lui fut proposé donc par le patron, mais le pianiste refusa. Il évita de s’apitoyer sur son sort et de lui dire que rentrer chez lui et dans la solitude ne le ferait que plonger un peu plus. Il n’aimait pas montrer qu’il allait mal. Il expliqua juste donc avec un sourire forcé qu’il était quelque peu fatigué de sa journée, rien de plus. Même si c’était faux et bien plus compliqué qu’un petit « coup de mou ».

Dans sa tête, tout était noir. Ses pensées. Ses envies. Ses yeux reflétaient parfaitement ça, fixant les piliers de boire commander, boire, commander, boire et encore commander et boire. Fixant leurs boissons. La dernière fois qu’il s’était senti aussi perdu… Non, les deux dernières fois qu’il s’était senti aussi perdu, était la veille et le lendemain du décès de Tony. Et les deux fois, l’alcool s’en était mêlé. Dans ce genre de moment de doute et d’envie de rechute, de faiblesse, Pete avait l’habitude de serrer fièrement son jeton des Alcooliques Anonymes, comme pour se donner la force de poursuivre sa sobriété. Six mois déjà. Il avait hâte d’avoir son prochain jeton, celui des 10mois. Mais comme par hasard, quand il le chercha dans son pantalon de costume noir, Pete se retrouva seul, son acolyte étant certainement en train de faire des tours de manège dans le tambour de sa machine à laver.

« Aller, un petit remontant te fera du bien ! » qu’il balança le maudit barman, ajoutant le geste à la parole, faisant apparaître un verre de whisky jaunatre sous le regard perdu de Pete. Le pauvre, il ne le savait pas, l’amish ne pouvait pas lui en vouloir. Il n’arriva même pas à le refuser, lâchant juste un remerciement sobre pendant que le patron retournait à ses tâches. Le regard sombre de Pete se perdit dans la couleur du faux jus de pomme avant de prendre le verre en main, faisant tournoyer ce qu’il appelait intimement le liquide du diable, ou du désespoir. Pour l’instant, il ne faisait qu’observer sa robe. Pesant le pour et le contre. Pesant sa force mentale et sa faiblesse du passé. Pesant le poids du démon qui allait certainement s’inviter sur son épaule, lui chuchotant de commander un autre de ce doux breuvage dès lors qu’il en aurait terminé avec ce premier verre.

« Pitié… » chuchota l’amish, collant son front contre le bas du verre, soupirant, ne profitant pour l’instant que de la fraicheur du liquide. Il croyait aux signes, et là, honnêtement, ça puait, comme si Dame Faiblesse se rapprochait de lui, commençant doucement à effleurer sa crête brune, ricanant à la fois avec chaleur et moquerie.